Santiago Goya es serrano y viene de abajo. Su padre nació en La Estación de El Espinar y le bautizaron en la iglesia del caserío de Prados. Él se crió en Otero y estudió en la Universidad Laboral. El azar marca la vida, a veces para mal (ya te digo) y otras para bien, pues llegué a urgencias del Policlínico en 1990 y Santi, 11 años más joven que yo, me acogió como a un hermano pequeño. Desde entonces, nada ni nadie nos ha separado. Juntos hemos llorado en los momentos más amargos de mi vida. También hemos reído.
Le llamé para cenar juntos, como en mi última guardia en el SUAP, hace ya seis años, con Jesús Torres y Juanjo de Marcos. Me dijo que era imposible: “Con suerte, tendré hueco para un bocadillo; esto ha cambiado mucho, Juanito, y la pandemia es una locura”. Dice que anticipa su adiós porque necesita descansar. Lo entiendo.
Más que en el ordenador, almacena miles de históricas médicas en su cabeza y no existe casa de Segovia que no haya visitado. Treinta y tantos años en urgencias de Primaria dan para curar, aliviar y aprender mucho.
Sin demérito para nadie, no conozco otro sanitario que congregue más cariño de sus compañeros y de sus pacientes. A partir de ahora, con más sosiego, seguirá en su clínica de la calle Madrona. Un médico como Santi no se jubila nunca. Gracias, “hermano”.
