Los magos de la imaginación lo llamáis “paréntesis de olvido”. Consiste en un gesto justificable, en una acción, en una palabra contextualizada, en una mirada inocua dirigida a quien se obstina en suponer que las marcas cotidianas son incuestionables y no requieren, por tanto, mayor atención. Durante ese instante, la racionalidad de hábitos mira a donde cree que debe mirar, escucha lo que supone que tiene que escuchar. Y, mientras tanto, el mundo de seguridades ha entrado en olvido sin darse cuenta; sigue creyendo que todo está bajo su control. Sin embargo, el paréntesis ha permitido que, por arte de magia, ocurra algo maravilloso que escapa a lo previsto.
Lo previsto pueden ser ciertas renuncias amedrentadas que tapian, con andamiajes figurados de eficacia y producción, todos los resquicios por los que pudiera entrar un sueño creador. O ruidos que se llevan conversaciones y música en su avasalladora manera de exhibirse. Pero el paréntesis de olvido deja en suspenso la certeza, llena la vida de dudas temerarias, de ilusiones encarnadas en el silencio que se hace cargo de la situación. Y, cuando acaba su tarea, entrega sonrisas mágicas de despedida ante la perplejidad inquietante de quien las recibe.
Algunas veces los magos de la imaginación sembráis con fértiles paréntesis de olvido la existencia dándole generosa hospitalidad a la belleza. Quienes disfrazan la vulnerabilidad universal de sensatez, confunden tal grandeza con huida o entretenimiento. Hay que ayudarles a salir de su confusión, porque si, por ejemplo, una casa que pudo empezar su oficio de serlo en el siglo XV se hace, en el siglo XX, galería como lo fue la vuestra solo ha podido ser por arte de sueño, ese que muestra cómo atravesar el dintel de las convenciones que dominan y frustran.
Trajisteis a vuestra Casa ese otro lado con la complicidad de Picasso, Miró, Chillida, Esteban Vicente, Eva Lootz, Emiliano Barral, Mesa Esteban Drake o Juan Pita (permíteme que hoy representen a todos y todas las que no nombro). Al otro lado propio llevasteis a Luis Moro cuando apenas era el joven adolescente que no ha dejado de ser (México se le hacía hoy Segovia de recuerdos cuando hemos hablado). Desde el otro lado, llegaban Carlos Muñoz de Pablos o de Jesús González de la Torre, hacedores de caminos comunes con Jesús, con Aurora, con Carmen y contigo.
Una comunidad de soñadores, eso es lo que fuisteis, Ángel, capaces de construir. Cuando parecía imposible y temeraria una Casa como la del Siglo XV, en la España de los primeros años sesenta, abristeis la arriesgada puerta democrática al futuro. Lo depositasteis, con paciencia y precisión de mago, en aquel presente. Desvelasteis albas y atardeceres de libertad que se quedaban prendidos en el corazón de quienes ascendían las escaleras desde la tierra prescrita al cielo por conocer, e inundaban de esa nueva luz, con su descenso posterior, las calles y el horizonte de las limitaciones. Cuando se trata de la belleza, ese lugar al que no van a parar los cobardes como escribe Antonio Gamoneda en un verso, la sonrisa mágica y el silencio que la acoge se quedan para siempre, aunque no sepamos saberlo.
Yo sé que para siempre es el tesoro de tu amistad. Por ella, Ángel Serrano, te doy las gracias. Eso quería decirte.
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Marifé Santiago: Poeta y filósofa
